- Ei, qual o seu nome?

- Meu nome? Porque diz "meu"? Ele não me pertence, do contrário não encontraria com tantas outras sorrindo ao ouvi-lo, é só uma palavra, um adjeto, para você poder sentir que é alguém, para eu me sentir alguém. Ele é irrelevante, tanto seu som quanto o seu significado. Por que não fica satisfeito me chamando de “ei” mesmo? Afinal pra mim ele não é nada e pra você também não deveria ser. Não passa de uma imposição, talvez o mais próximo de uma identidade que eu tenha seja meu número, então tudo que você quer é meu CPF?  Mas ele também não me convence da minha importância, e nem deve te convencer.

Garoa, chuva, frio e cheiro de inverno.
Vontade de afagar os medos.
Temperatura de dependência de amparo.
Desejo de suicídio,
De homicídio:
 a todos os sentimentos
 não recíprocos,
 não levados adiante,
dessa vontade desvantajosa.

E me paro, para seguir em frente,
adiante, onde o medo
não surge, nem cresce, nem mente.
Apenas envelhece e morre,
morre de descaso,
morre de sufoco,
morre de carência.

Por falta de amor e antecedência.
Por falta de poesia,
Por falta de uma replica ou tréplica.
Por falta de uma memória.
Por falta de um futuro,
Mas quem sabe o agora já seja a história.

               Perdi-me no emaranhado de seus cabelos crespos, era uma cachoeira de cachos caídos suavemente nos lençóis. Tentei sem sucesso descobrir onde começava ou acabava o mesmo, mas foi em vão, era uma bagunça, assim como tudo que eu sabia sobre ela. Ela era uma eterna bagunça, cada um dos seus detalhes, desde suas gargalhadas exageradas até mesmo suas lágrimas sem motivo. 

Passei suavemente a mão em sua nuca e enrosquei meus dedos em seus cabelos embaraçados. Olhei-a mais uma vez e vi o quão tranquilamente dormia, pergunto-me se ela sonha com realidades mais cabíveis do que essa. Por fim, pousei suavemente a boca sobre sua testa e deixei-a aproveitar o resto de noite que havia disponível. Por mais que quisesse aproveitar cada segundo, sei que ela estava cansada, e já não era um direito meu tira-la de seu momento de paz.

Sei muito bem que está tudo bem, mas sei lá
Deixa para o próximo mês,
Deixa para a próxima semana,
Deixa para essa quinta-feira.
Deixa para quando eu estiver mais sã,
Deixa para quando você estiver menos são;
Deixa para quando tiver vontade,
Deixa para quando não tiver vontade.
Eu sei que amanhã é outro dia,
Mas para mim você continua sendo hoje.
Mas sei lá, deixa pra lá.

Queria resolver todos os problemas do mundo, queria amar e ser amável com todas as pessoas, queria valorizar e ser valorizada, queria não ter lágrimas e acima de todos os quereres, queria morrer. Mas só queria, queria tantas coisas que não sabia realmente querer nada.

Aos meios amores implorava profundidade, mesmo sendo uma pessoa rasa. Procurava em outros lares o que não encontrava no seu, procurava em outras vidas o que queria para sua. Mas não encontrava, nunca encontrava nada do que queria, por que sua subsistência já era um termo completo por si só.

Tão completamente incompleto que tinha crises existênciais todas as manhãs, eram lágrimas ao café com leite. Passava tanto tempo se odiando que se esqueceu de que poderia se amar, que queria se amar. 

Lutava tão bravamente contra seus pesadelos, que perdera o gosto por sonhar. Comia apenas pra saciar a fome e a preguiça nunca andou na mesma calçada que ela. 

No final de tudo ela era vento, era a brisa macia de uma noite ruim. Ela era o beijo que você não deu e o beijo que deu excessivamente. Ela não existia, ela sub existia. Era uma planície picada de desejos, meros desejos que, assim como ela, só queria ser algo, mas não eram.

Eu não sei mais o que falar/não falar sobre ela, ela sou eu, que somos zero e oitenta, que não somos nem dia nem noite, somos madrugada, fim de tarde, alvorada e ela não é nada.