Quinta-feira
Garoa, chuva, frio e cheiro de inverno.
Vontade de afagar os medos.
Temperatura de dependĂȘncia de amparo.
Desejo de suicĂdio,
De homicĂdio:
a todos os sentimentos
nĂŁo recĂprocos,
nĂŁo levados adiante,
dessa vontade desvantajosa.
Vontade de afagar os medos.
Temperatura de dependĂȘncia de amparo.
Desejo de suicĂdio,
De homicĂdio:
a todos os sentimentos
nĂŁo recĂprocos,
nĂŁo levados adiante,
dessa vontade desvantajosa.
E me paro, para seguir em frente,
adiante, onde o medo
nĂŁo surge, nem cresce, nem mente.
Apenas envelhece e morre,
morre de descaso,
morre de sufoco,
morre de carĂȘncia.
adiante, onde o medo
nĂŁo surge, nem cresce, nem mente.
Apenas envelhece e morre,
morre de descaso,
morre de sufoco,
morre de carĂȘncia.
Por falta de amor e antecedĂȘncia.
Por falta de poesia,
Por falta de uma replica ou tréplica.
Por falta de uma memĂłria.
Por falta de um futuro,
Mas quem sabe o agora jĂĄ seja a histĂłria.
Por falta de poesia,
Por falta de uma replica ou tréplica.
Por falta de uma memĂłria.
Por falta de um futuro,
Mas quem sabe o agora jĂĄ seja a histĂłria.
Sobre o Autor
Andressa Pontes: Sonho em salvar almas despedaçadas como a minha, miro em casos perdidos e sou tĂŁo boa de queda quanto de cicatrização. Casada com a impaciĂȘncia e melhor amiga da falta de atenção, tantos anos que nĂŁo gosto de contar. Dona do portuguĂȘs mais desafinado desse paĂs e fĂŁ de poesia. Jornalista e nas horas vagas tiro foto do meu all star em todo canto de SP.
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